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Laissez venir l’heure de ma mort, mon trépas,
Ce long souffle ameutant d’immenses remords,
Ce regard pénétrant qui dans mes yeux, va,
Cette aube inconnue dérivant sans effort.
Laissez s’appesantir sur mon tombeau, l’oubli,
Il y fera si beau, Ô mon soleil noir,
J’y verrai les archers jouer aux cordes de pluie,
Un piano écorcher le silence dans le soir.
Je ne serai las de ne plus être moi-même,
Quand le givre aura pris les dernières fleurs,
Qu’au jardin, flânant en une aube suprême,
J’irai à la fontaine où se mirent les cœurs.
Les pauvres morts ont de grandes habitudes,
Celles de toujours marcher en d’étroits corridors
Le front plein de rêve et d’incertitude,
Leur regard est un ailleurs, en de secrets ports.
Ô, mon automne plus encore aura vieillie,
Et sur les roux feuillages que le vent blesse
J’irai poser les lèvres de mes longues nuits
Et le murmure d’oublieuses jeunesses.
Je me contenterai de ces feuilles qui tombent
Dans les allées de novembre, au ciel absent,
Des oiseaux gazouillant, là, sur ma tombe,
D’un rouge-gorge picorant les miettes du temps.
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