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Que fait-elle là, dans la poche,
à dire vrai, elle pioche,
la réalité qui sort de ma bouche,
pour crier la vérité dans une louche.
La soupe froide à la grimace,
au temps des pluies des limaces,
ma langue dans mon palais,
est fort aise en mots de Rabelais.
Dans mon blouson ou ma veste,
point elle ne se cache à l'Everest,
des paroles fortes en cette criée,
ou le poisson pue dans cette marée.
Dans ma poche , ma langue est un scarabée,
avec des pinces de crabes pour dépecer,
les expressions sournoises des bêtises,
celles des ennemis froids comme une banquise.
Je ne peux la tenir dans ma poche,
à la laideur des syllabes moches,
dites par des jaloux au galoches,
en tenaille dans l'étau des pauvres cloches.
Qu'elles sonnent , qu'elles résonnent,
au fin fond du décousu de ma poche,
les méchancetés, ma langues les amoche,
il ne faut pas la prendre pour une conne.
je dis toujours ce que je pense,
honni soit qui mal y pense...
didou écrit le 05 09 2012
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