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Passionnée plus que dans l'âme,
l'âme est passion dans cette lame,
lame de couteau aiguisée et affutée,
affutée aux troubles de cette petite futée..
Futée, l'intelligence n'est pas contraire,
contraire aux poèmes qui sautent en l'air,
l'air de quoi, mais de rien ma chère,
ma chère Kate, avec tes écrits que me lacère..
Lacère avec ta plume parfois à l'envers,
à l'envers du décor, sur la scène où le verre,
où le verre se brise en morceaux par terre,
par terre ou l'élan amoureux si bien te sert..
Te sert, c'est l'entremet comme un dessert,
un dessert au chocolat frappé du croquant,
du croquant en croute de nougatine de faire,
de faire de ce gâteau sur la langue , un fondant..
Fondant, ce ptit bout de femme à ce fatal,
fatal comme un bazooka qui tire cent balles,
cent balles qui s'emballent aux feux de paille,
de paille séchée mais à ton encre trempée,
trempée par ton âme de poétesse assoifée..
ptit bout de femme,
reste-t-elle que tu es,
avec l'amour dans l'âme..
pour KATE...
Didou écrit le 09 07 2012 
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