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Une poudre d'escampette à perpète,
une errance qui n'a pas de but,
une serrure avec des trous, qui troue,
la clef des champs s'éclate,
avec toutes ces définitions à deux pattes.
He oui, cinq kilomètres à pied celà use,
la semelle du cordonnier à cette muse,
qui transporte la plante à cette amuse,
une chaussure qui déguste avec cette ruse.
Une escampette qui prend perpète,
un but dans le poteau qui bute,
un trou dans la serrure, qui écroue,
le champs à sa clef plate,
aux blés qui donnent les pâtes.
He oui, dix kilomètres à pied celà fatigue,
les pieds dans les brodequins de la ligue,
celle des êtres humains qui s'insurgent et s'intriguent,
que l'évasion nait de l'esprit prodigue.
Une perpète emprisonne l'escampette de cette poudre,
cette butée est un but à cette errance,
cette trouée est une clé dans la serrure,
une forge brule la clef des champs,
aux été brulants de la marche des ans.
He oui, les jambes parcourent cent kilomètres,
mais avancer au pas lent de mille millimètres,
sans s'écarter de notre clé celle des champs,
qui ondoie aux blés blonds des avenirs,
avec la marche de nos souvenirs,
c'est la clé des champs...
didou écrit le 29 06 2012
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