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De l'embrun ou l'écume se perd,
sur la plage ou nos repères,
trouvent l'air frais d'une mer,
des âmes voyageuses de nos flairs.
Des souvenirs ou l'image est une joie,
des jeux ou le dé est le chemin d'une oie,
tout s'efface quand grandit l'enfance,
aux premiers désirs des attirances.
Le retour en arrière est une bouffée,
avec la baguette magique d'une fée,
le polaroid qui jaunit à l'air frais,
un bonheur qui l'on voit après.
On sent la respiration de l'enfance,
un soupir qui retient les larmes,
à l'insouciance des rires telle une arme,
que se calibre au tir à vue de la croissance.
L'enfance est bouffée, un air aspiré,
par le tourbillon de cette mouvance,
l'enfance est une bouffée , un air inspiré,
par le manège de cette espérance.
L'enfance , c'est le souvenir,
mais aussi c'est l'avenir.
Didier écrit le 01 04 2012
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