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Le Paris des poètes - 3

le mardi 21 février 2012, à 10:41. Posté par Philip de Berg

LA SEINE COULE ENTRE MES MAINS (à la manière de Rimbaud) La Seine coule entre mes mains, que ne fais-je pour la retenir, Que bondissant encor, de mes pas éreintés, j’irai me souvenir, Des cohortes joyeuses qui unissaient nos nuits, Quand le soir palissait, où sont nos chers ennuis ? De mes bohèmes ivres, j’ai gardé les envies, Trinquons, enivrons nous à nos prudes survies, Aux barriques crevées, amis, ouvrons nos bouches, Le vin du désespoir immole et nous rend louche. Je vois pleurer la Seine, aux matins désunis, Criez vos pieux blasphèmes, basiliques endormies, Les cloches de la Ville se sont encrapulées, Videz vos cœurs venteux, les tocsins ont sonné. Au coin de la Sorbonne, le fleuve est trop lointain, Pour entendre s’ébattre le cœur des carabins, Leurs orgiaques délices ont ruinés les romances, Que trament en secrets les sournoises méfiances. La Seine meurt à la mer, son écume est flétrie, Les poètes ont perdu leur belle idolâtrie, Des vestales sans cœur, loin les ont emportés Ils n’ont que leur malheur pour se transfigurer. Amis, brûlons nos vie aux boursouffleux festins, Qui pétriront encore le limon des matins, Bordons les caniveaux de saumâtres sanglots, De carmagnoles creuses, de valse en demi-mots. La Seine coule entre mes maux, je n’ai pu retenir, De ses rives indomptées, qu’un malheureux soupir, Et dans ses eaux boueuses, un tourbillon fatal, Qui use ma cervelle comme un rêve brutal. Lorsque je m'éloigne de tes rives enchantées, tes parfums marquent l'empreinte de mes pas, et déjà je sais que ma destinée, ne peut que me rappeler à toi. (le dernier quatrain a été écrit par Lola, sur son poème "le Nil de la Rosette", et m'a autorisé à l'inclure à la fin de mon poème. Merci Lola)

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