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Au sens propre comme au figuré,
en son amour propre sans défigurer,
le fond de teint quand l'outre passé,
installera l'inhabituel aux cils des yeux..
Quand s'endort le rituel dans nos draps,
ou la chair de poule de nos bras,
nous hérisse l'épiderme à tout vas,
sans nous mettre dans l'embarras...
Savoir que l'amour est la victoire,
d'une conquête aux sens interdits,
ou tous nos espoirs écriront l'inédit,
qui nous fera voyager sur le territoire,
dans le paradis de notre purgatoire...
Etre aimer au sens figuré et propre,
de notre eau salée ou l'impropre,
et le mélange des sentiments,
qu'ils sont une consommation courante du temps...
Aimer, c'est etre,
etre c'est aimer...
Didier écrit le 17 12 2011
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