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De sombres pensées s'échappent de son esprit
Pour voyager au cœur de ses écrits
Transcendant la feuille avec son stylo
Dans le but de mettre des mots sur ses maux
Mais ces maux il ne pouvait les décrire
Alors se disait-il à quoi bon les écrire
Mais il ne contrôlait plus le débit d'émotions
Comme si son esprit torturé était en rébellion
L'encre s'échappait de sa plume
Entrainant le noircissement de sa feuille
Et peu à peu à travers cette sombre brume
On distinguait des bribes de son macabre recueille
Dans un dernier mouvement de la main
Il conclut avec l'incontournable point final
Et sembla soudain n'avoir plus mal
Comme si toutes ses souffrances avaient pris fin
Mais quand il contempla sa poésie
Il constata qu'elle était le récit de sa vie
En versant une larme il conclut que son existence
Etait enfaite la cause de toutes ses souffrances
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