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L’écureuil roux vit à l’air libre
Dans tous les pins en forme de cône
Ce funambule est une icône
Il s’aventure seul sans attache
Suivit d’une queue comme un panache
Qui le maintient en équilibre
aussi agile qu’une anguille
aussi rapide qu’une aiguille
il se faufile dans les aiguilles
Comme la voix qui s’égosille
Court dans les fils du téléphone
Il vit des fruits de ses cueillettes
Comme un artiste un grand poète
Pour qui les mots sont des noisettes

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