|
Sur vos plumes, poète…
Quand la nuit descend sur vos plumes,
Que la clarté du jour se pose,
O qu’il est doux d’une flamme qui s’allume
De voir s’épanouir mille choses.
Et dans ce monde plein d’ennui
Qui espère dans l’aveugle jour,
Vous, poètes, cherchez sans répit
En creusant le ciel si bas et lourd.
O nuit, sur ton sein, viennent boire
Dans l’allégresse nos cerveaux pensifs,
Et ni la vie ni la mort, dans le grand soir,
N’empêcheront nos songes maladifs.
Et sur le balcon d’une étoile lointaine
Se pencheront d’aimables soupirs,
Sur nos langueurs souveraines
Dans un monde malade qui expire.
Poète, poète, tes ailes sont intemporelles,
Vers quel endroit tu voyages
Quand plus rien n’appelle,
Quand d’autres ne voient que des nuages.
Poète, je vois ma plume qui désespère,
Tous les vers ont été dits.
De tous ces poète portés en terre
Quel vent les a saisi.
Pour les entendre gémir
Et répandre à lunaison
Leurs mots qui ne voulaient mourir,
Epuisés de lamentations.
Ma main déjà s’incline lentement
Aux certitudes que mon front abrite,
Et mes vers, au douloureux chant,
Dans tout mon être s’agitent
Poète, il ne faut pas mourir,
Vous les forçats du vers,
Et ne point cesser de parcourir
Vos pages blanches à la douce lumière.
|
tristesse.jpg){kind=logo}