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Le sol se fissure sous des moissons de grêlons
L'hiver sourit ,
en voyant le Zéphir aux ailes raffinées d'une ballerine,
se fracasser sur son pupitre de glacons.
Le ciel égrène ses colliers de givres ,
sur la plaine endormie.
Le vent sort de son berceau,
et écume sa rage effarante sur la ville.
Des brouillards de froidures ,
se resserrent comme des étaux sur la cité,
Et l'économie du pays est devenue infertile
Tout est est égruge' en un battement de cil.
Le silence implacable mange la vie.
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