|
Contrairement au peintre, à sa riche palette,
Je n'ai point pour vous plaire un large échantillon
De nuances, de tons, mon arme et plus discrète,
Elle tient dans un cœur, dont l'encre vermillon
En s'imbibant d'amour, sans tambour, ni trompette,
Dépose un vent de fleurs, un puissant tourbillon
Sur un carnet doré qu'un ange blanc feuillette,
Dont l'émouvant parfum mérite un médaillon.
Cette muse lascive éclaire mon chemin;
Mon âme est une église aux ordres du divin.
Du soleil sur la neige et mon âme s'élève,
Vers le génie humain, miroir de l'univers;
La plume entre les doigts, qu'ils soient noirs, bleus ou verts
J'éclabousse les yeux en chevauchant un rêve.
|
