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Le peintre
Il a oublié les mots
Il préfère les couleurs,
Et s’il s’est levé très tôt
C’est pour peindre le bonheur.
Sur ses jours de solitude
Et sa misère éternelle
Son pinceau se fait étude
Pour une vie bien plus belle.
Sur sa palette limpide
Sa passion étincelle
Pour ne plus subir le vide
De ses longues nuits rebelles.
Le voici chantre éperdu
D’une beauté lumineuse
Après s’être cru vaincu
Par la laideur ténébreuse.
Créateur à l’esprit vif
Enfanté par la souffrance
Le voici peintre inventif
Après des années d’errance.
Qu’il soit génie méconnu
Ou pauvre artiste sans toit
Il vit comme un inconnu
Qui savoure ses émois.
L’ivresse de son labeur
Sur ses mains toujours salies
Chante en oubliant les heures
Qui l’ont si souvent trahi.
Sur ses toiles colorées
Il sait renaître à jamais
Dans l’univers éclairé
Qui le guide désormais.
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