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Les lois venues d'ailleurs, d'une Europe lointaine,
Obscurcissent l'horizon, étouffent les hommes.
S'imposent aux laboureurs, comme une chaîne.
Les règles, les normes, comme des orages sombres,
Les semences d'autrefois, semées avec amour,
Sont désormais dictées, contrôlées chaque jour.
Les champs qui étaient libres, s'enchevêtrent dans des fils,
De règlements ardus, tels des pièges subtils.
Les anciennes pratiques, jadis transmises,
Sont noyées dans un océan de directives.
L'agriculteur devient un jongleur de papiers,
À jongler avec les lois, à en perdre le métier.
Les saisons sont des énigmes, les récoltes incertaines,
Les quotas et les normes planent comme des ombres vaines.
Quand l'agriculture s'embourbe dans les décrets,
C'est la nature qui pleure, et l'homme qui regrette.
Pourtant, au cœur des sillons, persiste une lueur,
Celle de l'amour de la terre, une force intérieure.
Malgré les entraves, l'agriculteur résiste,
Pour que la vie persiste, que la nature subsiste.
Dans ce combat quotidien, entre tradition et progrès,
L'agriculteur demeure, un héros en détresse.
Que les lois européennes ne nous fassent oublier,
Que la terre a besoin d'amour, pour toujours prospérer.
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