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Parfois m'est arrivé de découvrir au creux
D'un livre suranné, serti de fleurs séchées
Pour le moins romantique un marque-page, ou ceux
L'ayant laissé dedans, dorment sous les ramées
Depuis longtemps, un siècle ou plus, enfin pour eux
Le temps n'existe plus qu'à travers nous, pensées
Et marque-page liés par le hasard chanceux
Nous rappellent tout ceux, dont les amours dorées
Persistent aujourd'hui, d'un fracas sans écho,
A nous toucher encore au point que notre égo
Imagine une histoire en tout fait magnifique,
Qu'émaillent les oiseaux, parfument les iris,
Sur la route apparaît un couple de jadis;
Voilà bien ce que c'est que d'être nostalgique.
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