|
Je plains les malheureux, les ignorants, tout homme
Etranger à son chant, ceux ne connaissant pas
Ce virtuose ailé, l'illustre d'ici-bas,
Qui donne un nom aux fleurs, celui que l'amour somme
D'émerveillé les bois, de point être économe
Avec son divin art valant tous les ducats,
Célèbre avant l'aurore au cœur des blancs lilas.
Le silence du soir, que sa voix d'or assomme
Ne serait pas magique amputé de son chant,
Au moment de la rose imaginez un champ
Que sa lyre bénit, tout autant qu'elle enflamme.
Qui croirait sans le voir, que ce modeste oiseau,
Est un brun filiforme et ressemble au moineau,
Surtout en découvrant la grandeur de son âme.
|
