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Dans le doux crépuscule de nos vies passées,
Nous, les petits vieux, portons l'éclat des années passées.
Des regards scrutateurs, des yeux émerveillés,
Témoins silencieux d'une longue destinée.
Nos rides racontent des histoires anciennes,
Chaque ligne, un récit, une épopée quotidienne.
Des années d'amour, des peines, des joies,
Gravées sur nos visages, comme des pages de choix.
Les regards des jeunes, curieux, empreints de respect,
Illuminent nos jours, comme des rayons indirects.
Ils nous voient, résilients, dans notre fragilité,
Mais ignorent parfois toute notre vitalité.
Nous les petits vieux, gardiens du temps qui fuit,
Portons en nous des trésors, des souvenirs construits.
Les regards des autres peuvent être des miroirs,
Reflets de notre parcours, de nos doux espoirs.
Alors, sourions ensemble à ce ballet des générations,
Unis par le fil invisible de nos expériences en vibration.
Car dans chaque regard posé sur nos rides sages,
Se lit l'histoire d'une vie, écrite sur chaque page.
Malheureusement, la réalité est souvent tout autre.....
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