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Mon crayon
Mon crayon fait une drôle de mine,
Il sent que je vais l’appointer,
Il se taille, pour éviter que je m’exprime
En écrivant des quolibets.
Mon crayon perd de sa longueur,
A force de le tailler, je l’use,
Mon taille-crayon l’a mutilé,
C’est vraiment triste pour ma Muse.
Mon crayon se souvient de l’arbre
Qui lui a donné une autre vie,
Et souvent, quand je le regarde,
Un peu de sève me défie.
Mon crayon à la mine graphite
M’en fait voir de toutes les couleurs,
Surtout les soirs où je médite
Sur un truc qui me tient à cœur.
Mon crayon glisse entre mes doigts,
Je le retiens pour une rime,
Ou un sirupeux bla bla bla
Qui ne mérite aucune estime.
Bien sûr, je l’ai mordu au bout,
Il garde la trace de mes dents,
Comparable à ce vieux joujou
Blessé par des petits enfants.
Ce pauvre bâtonnet de bois
Rendrait jaloux un crayon-feutre,
Mais comme il n’a rien d’un soldat,
Il ne rédige qu’en terrain neutre.
Ce maigre crayon à la gomme,
Crayon très sec ou crayon gras
Va vous écrire ce post-scriptum :
‘’ Jadis, j’étais un séquoia.’’
Claude écrit le 12 octobre 2023
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