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Les livres endeuillés
Les livres endeuillés réfutent leur préface,
Les pages écornées ne plient que leur déclin,
Le papier décalqué a si peur qu’on le froisse
Qu’il en arrive même à repousser ma main.
La poésie se meurt, envers et contre tout,
Ce n’est qu’un simulacre d’une beauté futile,
L’outrage raisonné d’écrivains un peu fous
Prêts à se saborder dans les stances d’une ile.
Les phrases déplacées s’en vont à la dérive
Tels des alexandrins jamais diversifiés,
Et l’on a beau s’ouvrir à des strophes fictives,
Les portes se referment en cherchant le mot clé.
Les livres endeuillés délaissent leur parure,
Tout cet or déposé sur le blanc parchemin,
Sans aucun aléa, sans aucune rature,
Juste pour éblouir mon être anodin.
Claude
Ecrit le 6 février 2023
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