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Même jaunis un texte est un signe vivant,
L'écrit dans un tiroir n'est jamais lettre morte,
L'œuvre est un poinçon que conserve le temps,
Maître de son céans, naguère est une porte
Pieusement ouverte où vit le souvenir
Du Paradis perdu, celui de toute enfance.
C'est l'éclat précieux, objet de tout désir
Que garde le papier, douce réminiscence,
Ecriture émouvante au style d'un amour
Brillant, qui se voulait dignement romantique,
Ravissante missive, étincelle d'un jour
Qui jette le bijou d'une image onirique,
Sur un chemin de fleurs, le geste d'un baiser,
C'est l'âme d'un serment que l'encre immortalise,
Où fleur, un sentiment par l'amour imprégné,
Qui nourrissait l'espoir de connaître Venise.
Episode d'un temps qui ne veut pas mourir,
Ce souffle qui portait l'excitante tendresse,
Débordait au présent d'un solide avenir.
Ressuscite l'écho d'une juste promesse;
Le lecteur aisément comprendra la saison,
Semblant porter les ans que seul naguère essore;
Jadis garde l'émoi du délicat frisson
De deux cœurs au sommet, dans les bras de l'aurore.
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