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Avec un brin pareil cette femme mérite,
La palme ou bien le prix, le marbre du jardin;
Une lueur d'amour dans son regard palpite,
La courbe de ses yeux prend mon cœur par la main.
Devant telle merveille écrire est chose exquise,
L'appétence m'étreint chaque fois qu'un frisson
Exaspère sa robe ainsi la moindre brise
Par la grâce d'un voeu fait mourir ma raison.
Sa beauté m'est fatal, le trouble me pénètre;
il faut voir l'angélique hirondelle à l'œil noir,
Comme il sied au poète amoureux, pour n'émettre
Aucun doute au sujet de ce fameux pouvoir.
Le trait de mon esprit parfume d'une essence
La point de ma plume ainsi la goutte d'or
Est-elle son blason, sa suprême élégance
Ensoleille ma main, c'est même un passeport
Pour le chemin des fleurs; la divine écritoire
Consacre à sa douceur un authentique écrin,
Son visage parfait aiguillonne la gloire,
Il darde les rayons d'où naît le beau bouquin.
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