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L'enfance est un coffret d'ébène et de santal,
Une encre violette, une lettre oubliée,
Elle, dort au grenier, pure comme un cristal,
C'est le cercle doré d'un antique camée.
Ainsi cette relique a l'odeur de l'encens,
Le charme des secrets, la saveur d'un vieux livre.
Poussière pleine d'ombre où chuchote le temps,
Comme au miroir du jour se reflete le givre,
Ici, point de regret l'enfance est au berceau,
Le rêve éparpillé telle une braise ardente,
Traîne sous la lucarne au pied d'un bleu rideau
Ajouré de douceur que la dentelle incarne,
L'innocence est au lit sur la neige des fleurs,
Niant la vérité d'une époque fanée,
Sur la toile aux fils d'or le soleil est en pleurs
Sait-il que plus jamais renaîtra la rosée.
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