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Mon petit fils, ma fille, hors de moi l'anathème,
La fin arrive un jour, inévitablement,
Que serai-je pour vous, sinon un marbre blanc,
Peut être un pincement au cœur, une bohème,
Au plus, un sanglot court; pour les autres pas même
Un poète inconnu, juste un souffle entêtant;
Pour tout ceux de mon âge un souvenir d'antan,
S'ils pouvait retenir serait-ce qu'un poème
Ferait mon monument, loin de moi le désir,
De me croire immortel, d'être de l'avenir,
J'espère simplement, quelques fleurs sur ma tombe,
Ainsi, de temps en temps, une œillade, un salut,
J'arrache un rêve aux jours, le doux projet ému,
La visite d'un chat, celle d'une colombe.
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