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Quand ma verve est en deuil, ma plume sans extase,
Il me suffit souvent de faire quelques pas,
A l'ombre du vieux bois, si en plus de l'eau, jase
Et se mêle aux parfums, j'y trouve cent appas.
Sous me cheveux blanchis, se pose l'oiseau-lyre
Ainsi, naît la beauté que recherche mon cœur,
L'aube se fait en moi et je tente d'y lire
Les doux enchantements du jour ambassadeur;
C'est l'esprit éveillé que mon âme compose
Avec les saintes fleurs et l'émouvante paix;
J'accepte volontiers que se métamorphose
Ce que je vois, en mots qui deviennent œillets,
Chacun d'eux souffle en moi, l'ineffable musique,
Droit venu de l'enfance, au rouet du printemps
Alors coule d'un coup cet air mélancolique,
Que le cœur cache au nid depuis plus de trente ans;
C'était à la prairie un coin près d'une source,
Au charmant mois des fleurs, sous des chênes ombreux,
Je savourais ses yeux, cette étrange grande-ourse,
Une neige d'amour, un endroit merveilleux,
C'était le Paradis sur ma terre Comtoise,
Elle avait un sourire à damné tous les saints,
Ce charme affriolant que seul l'ange apprivoise,
Le joli grain de peau, des plus nobles satins.
J'ai souvenir aussi, sous un saule paisible,
D'une journée au Doubs, une gaule à la main,
Le miroir bigarré nous semblais une Bible,
Un bijou serti d'or dans un sublime écrin.
L'amour était un livre, aujourd'hui c'est un marbre,
Je peux mourir demain puisque je fus aimé,
Puisque son doux prénom est gravé sur un arbre,
Voila ce doux poème à cet ange envolé.
Cette femme soleil, se prénommait Sylvie,
Ronsard aurait dit d'elle, oh! mon Dieu quel trésor!
Ma gratitude est grande elle est même infinie,
Mon hommage toujours s'écrit en lettres d'or.
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