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Un village Comtois, une église, une tombe,
Je découvre un prénom, qui ne me parle pas,
Dans un vase d'étain, seul quelques blancs lilas,
Simule un brin de vie auquel mon cœur succombe.
J'imagine sa mère et sur la pierre, tombe
Une larme de peine, authentique fracas;
Combien peut être triste aux proches, un tel cas,
D'un coup d'aile un matin s'envole la colombe,
Et ceux qui restent alors, eux perçoive l'enfer,
Le pire et le meilleur n'est plus qu'un long hiver,
Sur la stèle de marbre une date, une année,
Gravé en lettres d'or, il a rejoint les Cieux
En l'an soixante trois, ça trouble ma pensée,
Cet ange est mort le jour où s'ouvrirent mes yeux.
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