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Monde déboussolé où l’homme est égoïste,
Oubliant tout « Devoir », même ceux filiaux,
Voici déchéance menant propres choristes,
Vers l’issu fatale, gens souvent partiaux…
Beffroi au loin bourdonne, alors nuit frissonne…
Il n’y a que fantômes en *compiles du soir,
Le culte est égaré, lors branlent les colonnes,
Tous ces fous vont hurler sans cesse dans le noir !
Quand l’esprit dirige, le cosmos, sa substance,
Et que tous les dieux nous discourent au travers,
Ce n’est qu’un langage, la mort en apparence…
Nous vivons en un monde où luttent envers, avers !
Il existe sur terre une vie éphémère,
Où se mêle l’ombre puis paraît la mort !
Clarté passagère comme belle chimère,
L’existence défile au travers de tout corps.
Passé et avenir, notre temps et espace,
Leur cercle est domaine de l’esprit gouvernant…
L’endroit où il souffle, là s’inscrit toute trace,
Marquant sa présence, lieu de tous moments !
Nous n’atteignons cimes que par des voies étroites,
En Dieu est l’homme, commencement et fin…
Pouvoir n’appartient à tous ceux qui convoitent,
Mais à la vérité, c’est dessin du Divin !
Rose donne miel à toutes les abeilles,
Qui à leur tour livrent l’homme césarien.
Mais qui est-il enfin ? Son vin est de la treille ?
Mais parmi tous ces gueux, là est seul le rien !
Mardi 10 novembre 2020 Marcel, alias plumedefou
*compiles : le soir, avant ou après le coucher du soleil.
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