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La soupe s’est renversée sur la table.
Dehors, le vent terrible souffle, si libre.
Nul besoin de vin pour le bateau ivre :
La houle brusque leur tombe sur le râble.
Les matelots crachent par dessus bord,
A mi chemin entre le sacrilège
Et l’aquilin acre des sortilèges.
Fièrement, leurs insignes, ils arborent.
Ni le cormoran lourd, ni l’exocoetidae léger
Ne s’agitent en tout sens, ils avancent.
Leurs chants sourds de la mer naissent.
L’air, l’eau, le feu tout parait trop arrangé.
Tu t’es brulé la langue alors tu laisses
L’écume blanche des vagues qui te caresse.
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