|

Si minuscule est la maison
Qui tient dans son rond baluchon,
Il l’emporte sur son épaule,
En fait quand vient le soir sa piaule.
Loin de la norme et du savon,
Sous le soleil, sous les flocons,
Que voulez-vous, c’est un clochard,
Il loge ici et nulle part.
Flanqué parfois d’un ou deux chiens
Tout comme lui purs bohémiens,
Il clopine l’âme en vacances
Se disant libre et plein de chance
D’avoir pour plafond la grande-Ourse:
Quand la nuit interrompt sa course,
Il réfléchit à qui il est
Sous le profond ciel étoilé.
Le monde est grand quand il partage
Ses carnets de tant de voyages,
Très calme sa force séduit
Lorsqu’on s’assoit tout près de lui.
Dans ses yeux niche son histoire,
Faite d’amours et de déboires,
Il n’est ni gentil ni vilain…
Tout simplement un être humain.
|