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Dans un coffret de bois ciselé d'angelots,
Sur un lit bleu de soie aux franges ajourées,
Dorment depuis trente ans, quelques lettres sacrées,
Ecrit avec amour et surtout l'art des mots,
Les verbes langoureux comme divins échos,
Retracent le chemin, des scilles parfumées,
Des secrets émouvants et des nobles pensées,
De deux cœurs éternels devenus des joyaux,
Qu'importe l'amoureux et qu'importe la rose,
La beauté nous suffit pour que l'aurore éclose,
Même banal l'histoire égratigne la mort,
La vie est un jardin dont la fleur est la femme
L'angélus au clocher peut paraitre un infâme,
Il ne peut pas lutter car l'amour est plus fort
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