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Une dolomite des monts
Seule vigie de tous les vals,
Un phare en désert de pierres,
Stèle sombre de tous les rus,
Un signal pour les montagnards…
Mais quoi donc de plus naturel ?
Un galet roulant sur la grève,
Près d’un rocher abandonné.
Issus d’un roc en un seul bloc,
Posé dans la rue avec soin,
Devenu pavé sous les pas,
De braves gens indifférents.
Graviers perdus dans un ru,
Devenant sables mouillés,
Quelle est donc son œuvre ici-bas ?
Et un palet plat ricochant,
Sur l’onde calme d’un étang,
Ressemble-t-il aux météores ?
Les mots s’entassent sur des lignes,
Et crayon est le rémouleur,
Artisan des calligraphies !
Au creuset de l’intelligence,
L’inspiration est cratère,
Et du rédigé surgit l’œuvre !
Les émotions s’éparpillent,
D’illustrations et de gemmes,
Et apparaissent les ardeurs !
Elles couchent sur papier,
La raison de la volonté,
D’écrire ce qui est très beau !
plumedefou
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