|
Les ans se dérobent lâchement sous nos pieds vieillissants
Les heures empilées ont écroulés les jours. Seules, errantes,
Quelques minutes, éparses ici ou là, nous habitent, flottantes.
Pourtant, je vous sens là, posés, calmes et encore languissants.
A la façon des fonds marins, qui ne trouvent leur sens que dans l’assèchement des alluvions.
L’Homme parait bien sec dans la quiétude et trop fertile dans l’ardeur éclatante des guerres.
En train ou en auto, j’ai longtemps cru que les paysages défilaient sous nos regards amères.
Il m’aura fallu les courses à vélo ou à cheval pour, qu’à l’air vif, je compris la terrible illusion.
J’étais le volatile et le fou,
Il était le stable et l’éternel.
J’étais l’errant et le migrant,
Il était le roc et l’immuable.
Puis s’atrophièrent l’Amazonie et l’Arctique,
Pas de façon tellement aléatoire,
Dans un mouvement contradictoire :
Terre durcie de se faire tondre
Eau adoucie des glaces à fondre.
Inversion des illusions, plus rien de magique.
Les rites s’évanouissaient,
Les Saints disparaissaient,
Et quand je me retournais,
Au lieu d’une trace de pieds,
Des milliers d’empreintes en tout sens avaient détruit le paysage.
Comme si Dieu, d’un coup, avait cessé de porter le monde sage.
L’illusion revenait : j’étais l’immobile quand le monde changeait.
Mais pour vivre sur cette Terre, qu’aurons-nous demain à manger ?
Quels voeux porter en ce nouvel An, vieilli avant son terme ?
Le bonheur ? A la bonne heure !
Du succès ? Difficile de choisir les vertueux.
Du génie ? Point trop n’en faut.
De l’argent ? Il a déjà bien tué nos âmes.
De la Joie ? L’hymne n’est pas si gaie.
De la Santé ? Sans hormone, c’est possible.
« Ce qui vous ferait plaisir ! »
Cela ne mange pas de pain.
Long comme un jour sans rien,
Il n’y a qu’à bien le saisir.
|
