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En manque d’inspiration
Je reste planté là devant la feuille blanche,
Je trouve le temps long, je suis à court d’idées,
J’ai beau sortir l’outil…je m’y prends comme un manche,
Ca sonne vraiment creux, j’ai rien pour raisonner.
Ca fait pas mal de temps que je cherche un sujet,
Mais je ne trouve rien et tout cela m’énerve,
Face à l’alexandrin, je m’y prend comme un pied
Et faute d’enthousiasme, mes idées me desservent.
Malgré tout mes efforts, la page reste vierge.
Sans que je veuille écrire sur la virginité,
La papier s’apparente à un tapis de neige
Sur lequel mon stylo a du mal à glisser.
Pourtant je me persuade, j’insiste, je m’accroche,
Certain que brusquement,le quatrain va venir,
Mais quand je l’ai conçu, je le trouve si moche
Qu’il me serait pénible de vouloir le transcrire.
Tel un archéologue, j’approfondis, je fouille,
Piochant dans mes réserves, je me creuse la tête,
Je crois tenir le thème, mais hélas ça cafouille,
La césure est boiteuse et la rime imparfaite.
Aucun poète en moi à coup sur ne sommeille,
Depuis belle lurette, la Muse doit dormir,
Je m’en vais la rejoindre car je baille aux ‘’ corneilles ‘’
Mais je sens que ‘’ l’oiseau ‘’ recherche du plaisir.
Claude écrit le 15 Septembre 2018
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