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La Voix du Pauvre
Ecoute aussi la voix de l’ humble raison
Qui contemple ta gloire et murmure ton nom
Qu'un autre, mariant de coupables couleurs
Soit le peintre du riche, et le pare de fleurs
Le son en est si faux, si tendre, si moqueur, si doux, si cruel
Et si froid, si brûlant, qu'à l'entendre, on ressent un frisson mortel
Pourquoi de nos soleils à l'inégale clarté
Es-tu devenu l’ hiver qui, par tous, sera rejeté ?
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