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Fantaisie apocalyptique
La pluie tombe
En trombes
Et plombe
Les champs qui surplombent
La combe.
Les guérets sont immondes,
Embrumés,
Inondés,
Embourbés,
Enlisés,
Sous la pluie qui
Tambourine,
Sème ruine,
Dégouline
Des gabardines,
S'agglutine
Aux bottines
Qui piétinent
Et trottinent
Dans la ravine
Voisine.
Le vent frise
La mer grise
Imprécise
Indécise,
Qui dramatise,
Cafardise
Sous l’ emprise
De la bise.
Et l'orage gronde
A la ronde,
Nous inonde
De sa fronde.
Les arondes
Au-dessus de l'onde
Lui répondent
En clameurs furibondes.
Quelle hécatombe,
Ma colombe!
La nature est moribonde;
Est-ce la fin du monde?
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