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Comme se fane au vase un bouquet de bleuets

le mardi 04 avril 2017, à 10:18. Posté par plumeflore

Alors que le sainfoin fleurit encor la terre Et se gorge d'eau vive aux rebords des sillons S'enivrant de soupirs sur le val solitaire Que le soleil étend son dais sur les moissons Il est bien loin le temps bénit des granges pleines Du bruit lourd des sabots et des cloches d'airains Des moissonneurs suants jusqu'au soir sur les plaines Vivant avec amour du travail de leurs mains L'odeur des foins coupés a quitté le village Les chars ne passent plus sur les chemins poudreux Ainsi tout un pays vient de tourner la page Midi sonne au clocher d'un glas la fin des jeux Reviendra-t-il le temps du grain et de la paille Quand le semeur auguste épandait le trésor Du labeur quotidien nourrissant la marmaille Ce tableau de Millet teinté d'ombre et d'or Caressait les regards d'une scène adorée De ces jours consumés à récolté le pain A suivre son destin sous la verte vesprée Dans ces temples du soir sagement souverain Autrefois l'on vivait en totale harmonie Avec dame nature, heureux parmi les vents Au rythme des saisons immuable et suivie Et combien dépendant, de l'orage, du temps Saluant chaque aurore avec pudeur et force D'un solfège ingénu concurrencent l'oiseau Eperdument heureux de graver sur l'écorce Un amoureux prénom brillant comme flambeau Les reflets des vieux jours caressant la mémoire Cacher sous le miroir aux sources des forêts Sont-ils mort à jamais en devenant l'histoire Comme se fane au vase un bouquet de bleuets Se peut-il que juillet ne soit plus une fête Offrant à nos désirs de savoureux amours Est-ce la fin du vrai, le déclin du poète Des songes suspendus aux branches de velours La vertu s'apprenait au cœur de chaque Bible Quand la chair ignorant les troubles du plaisir Cherchait dans la nature un bonheur indicible De ces instants lascifs coulait le repentir De ces jours disparus ils nous reste une image Un beau fleuve ondoyant émouvant de frissons Un souffle vaporeux courbant le paysage Crépitant au soleil sous l'archet des grillons Le vent du souvenir agite en vain les hommes Insensible aux aïeux le monde est immoral Ses serpents convulsifs empoisonnent les pommes Voici venir déjà l'aquilon automnal https://youtu.be/APdBLHLisTQ

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