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AU BOUT DE L'EXIL (Pour Micheline) - Repost

le jeudi 28 janvier 2016, à 07:11. Posté par Philip de Berg

Ce fut comme une rupture, un impact soudain dans un recoin obscur de ma mémoire, à cet endroit inaccessible où s’entassent pêle-mêle nos désirs et notre besoin d’étouffer les voix de la conscience. C’est l’heure où l’âme bouillonne, nue et désemparée devant l’infinitude des colonnes antiques qui se dressent sous l’aurore, à l’horizon de Paestum (1). L’heure où les senteurs distraites des genêts sauvages et la brise marine mêlée, sont une invitation subtile à rejoindre un Panthéon invisible. L’aurore me surprit ainsi aux pieds des colosses de pierre qui annoncent l’entrée du temple de Poséidon. Et dans le vestibule fragile de mon âme, je déposais sans le savoir les derniers lambeaux de ma propre compassion. En cette seconde précise j’étais à mon tour, comme ce paysage désert - et pourtant si riche de présences invisibles - qui s’étendait à mes pieds. Non pas que je me sentis purifié par quelque serment intérieur, ni simplement délivré d’un mal quotidien. J’étais. Enfin. Simplement, sans occurrence. A l’ombre des symboles contournés par les premiers rayons obliques du soleil, comme s’ils n’osaient révéler les secrets de ces temples grecs oubliés par le temps, une phrase traversa soudain ma mémoire : « Il ne suffit pas de tracer le cercle magique de sa suffisance pour exorciser ses propres démons ». C’est peut-être ce qu’il avait fait jusqu’à aujourd’hui, jusqu’à l’instant où il s’était arrêté devant la falaise. Percevoir de nouvelles couleurs, entendre de nouveaux sons, jusqu’à ne plus appréhender même, son propre environnement. Par un sursaut de logique, il voulut encore comparer. Se comparer, lui, matière vivante, pensante, avec les géants de pierre, immobiles et muets. Et, comme s’il percevait le mouvement imperceptible d’un pouls battant la tempe de ces colonnes affaissées, il revenait alors à la réalité. A quelques dizaines de mètres de cet endroit magique, parvenait comme l’ébauche d’une brume, le souffle rauque du ressac achevant de mourir sur la grève. Et, à chaque retour de la vague, il voyait avec étonnement s’installer dans un coin de sa pensée la trame d’un proverbe dont il avait oublié l’origine, à moins que ce ne fut la dernière sentence d’un philosophe oriental : « Mais la magie de l’exégèse, toujours renouvelée, assure la fausse éternité des mausolées ». Et déjà il doutait de cette fausse plénitude, vite fabriquée de sensations fugitives : quelques ombres antiques, des senteurs iodées, une heure propice à la solitude. Il savait pourtant qu’il aurait désormais la force de ne plus jamais se retourner sur ses propres actes et sur ses certitudes bien trop accaparantes pour qu’elles ne laissent le répit nécessaire pour qu’on les dissèque. Alors seulement, il pourrait se convaincre que sa fuite était une victoire, sa fragilité une force précieuse qui désormais l’accompagnerait. Et cette vulnérabilité truquée saurait suffisamment tromper son propre miroir. Comme une rafale de vent, la première, inattendue, lui rabattait une mèche sur le visage, il se mit à rire. Un rire sourd, lugubre, presque obscène dans le silence de la solitude des lieux. C’était, sans le savoir comme de dernier hoquet de ses remords ou de sa dérision. Alors, d’un pas résolu, il descendit l’escalier taillé dans la pierre qui conduisait à une petite crique, au pied de la falaise. Et de ce même pas, presque fiévreux, il s’approcha de la grève. (1) Vestiges d’une ancienne colonie grecque à une centaine de kilomètres de Naples, où subsistent trois temples d’une grande beauté.

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