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Lettres Imaginaires : Un soldat dans les tranchées

le mercredi 22 avril 2015, à 11:04. Posté par Philip de Berg (auteur : extraits poèmes Jean Alteroche)

(Mardi, un jour de mai de l’année 1916). Cela devait être un beau jour de mai. Hier encore, le ciel était d’un bleu si pur à en émouvoir l’âme. Malgré la tourmente et les deux tentatives d’assauts de l’ennemi, le jeune Caporal Martin avait pris le temps de lever les yeux vers les nues. « Azur, prendrais-je un jour le temps de me noyer en ton sein Et m’enivrer de lumière et de brise mêlée, Puis courir à perdre haleine, ivre mais le cœur serein De tant de liberté dans ma course emmêlée, Bonheur ! Pour demain, peut être……….. » La charge sur la Cote 118 sera peut-être pour ce soir. Et, en prémices à de lugubres corps à corps, depuis ce matin il pleut. Un ciel sale et languissant, qui imprime au Monde son dais de désespoir. La température a baissé, sous de lourds nuages qui menaçent. Martin s’est assoupi un instant. En se réveillant, et en contemplant ses camarades, fatigués, épuisés et crottés au fond de la tranchée, car une violente averse s’était abattue au milieu de la nuit, il ne put s’empêcher de rappeler à sa mémoire un vers du merveilleux poème de Rimbaud, le dormeur du val, « Nature, berce-le chaudement : il a froid ». Martin, avant que la Grande Guerre ne l’emporte stupidement dans l’absurdité de jours sans fins, était instituteur dans un petit village du Cantal. Il vivait et enseignait à Loubaresse, un grand hameau de cinq cent âmes. A quelques kilomètres de Saint-Flour et près des capricieux méandres de la Truyère. Loubaresse, qui en vieil occitan veut dire : « hanté par les loups » ! Mais en ces temps cruels, les loups, ce sont les hommes et leur folie sanguinaire. « Homme, n’as-tu hurlé aux yeux du Monde, ta soif d’Amour et d’Absolu, Quand s’effondraient les cieux et les flots engourdis par la haine. Mais aujourd’hui, fantôme aux yeux vide, où est ton rêve révolu D’embrasser les étoiles. Tu n’embrases que le voile d’une foi inhumaine » Martin sort son vieux carnet gainé de cuir usé. Il prend une feuille, se met à l’abri du vent qui colporte une bruine froide et malsaine. Et il commence à écrire à sa fiancée, restée au village : « Mon aimée, comme tu me manques, tout comme me manque nos ruelles familières où nous aimons tant nous promener. Loin de toi, dans ce Nord inhospitalier qui ne m’appartient pas, où malgré la saison, l’air est froid et colporte la mitraille, je rêve à un autre horizon que nous partagerons de nouveau un jour. Cet horizon est beau. Il répond aux paysages que j’aime et que je me fabrique au fond des yeux quand je rêve. Tout est noir et les soldats, mes compagnons d’infortune, souffrent et pleurent souvent de chaudes larmes, malgré leur orgueil de soldat. Oh, si tu savais, comme je voudrais que l’Homme sache encore déborder d’allégresse. Pour ne pas être une insulte au Malheur» Martin écrit, écrit encore. Au loin, le grondement des obus qui s’élancent sur la plaine et se fracassent sur les hommes au dernier soir de leurs pauvres vies, suspendent son temps. Alors, son souffle semble s’arrêter soudain et ses mains tremblent. « Perdus dans la tourmente, il n’y a plus ni Prince, ni Maître, Il n’y a plus que de pauvres hères, hagards et balafrés d’effroi. Voyageurs imprudents et las, qui n’ont plus, pour paraître Encore vivants, qu’un soupçon de regard au cœur du désarroi. » Martin a-t-il encore de l’espoir au fond de sa prunelle ? Hier, le courrier venant de l’Etat-Major, avait annoncé que la cote 109 était tombée aux mains de l’ennemi. Les pauvres gars dont la plupart n’avaient encore rien connu de la vie avaient rejoint les anges par dizaines. Martin s’arrête un instant. Son regard est creusé. Il a du mal à penser, à espérer. D’un pas lourd, il se faufile dans la tranchée pour rejoindre le vieux mitrailleur qui garde dans sa besace le meilleur tabac du bataillon. Une cigarette lui fera du bien. Il se sent soudain perdu dans ce boyau nauséabond, sur le Front d’Artois, près de Neuve Chapelle. Cloaque hideux, aux portes du désespoir et de la Mort, où bien des fantassins lettrés, revenus vivant de l’enfer, évoqueront, pour parler de cette abomination, les « mémoires des rats ». Et puis, Martin reprend son carnet et continue à écrire : « Mon aimée, serai-je fidèle à ma promesse ? A celle que je t’ai faite de revenir un jour au village. Le temps est devenu éternel. Ma seule horloge est celle de la mitraille qui crépite même au cœur de la nuit, à nous glacer le sang. Pourtant, nous sommes vivants. Dame, il nous faut tenir l’apocalypse en échec. Mais je ne t’imagine que trop, les larmes coulant sur ton doux visage quand tu liras ces lignes. Alors je vais projeter mon regard bien au loin, dans notre petite vallée du Cantal. Et, tiens, te demander des nouvelles de celui qui me remplace. N'oublie pas de passer le bonjour à Jean. Il fera un instituteur courageux. Il a ça dans le sang. Et quand l’hiver viendra, tu lui recommanderas bien de tout préparer pour la classe, n’est-ce pas ? Je te le redis encore : « Pour la nuit quatre lampes, et pour l'hiver un poêle Pour matériel et livres une armoire vitrée, Face aux élèves encore, le maître et sa table Et sur le mur du fond, des tableaux de Millet » (1). Martin ferme les yeux un instant. De revoir en pensée sa chère classe lui fait du bien. Et à cette rassurante image, se superpose bien vite le doux visage de son aimée. Comme c’est bon de rêver. De sel et de miel (1) (…) Il n’eut que le temps de percevoir le sifflement presque musical de l’obus qui devait être tiré des hauteurs de Fromelles, avant de rejoindre à jamais les infernales ténèbres qui l’engloutirent en une seule seconde. Ce fut un carnage, dans la tranchée de la côte 118. Le vaguemestre retrouvera le carnet de Martin, avec l’ébauche de sa dernière lettre. (…) Des mois plus tard, la paix revenue dans le pays, le jeune instituteur remplaçant, devenu titulaire, lira cette lettre à ses élèves. Ils sont encore bien jeunes. Il leur a fait découvrir « le dormeur du Val » et son dernier vers : « Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine, Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit ». (1) Hommage et clin d’œil à Jean Alteroche, un poète de mespoemes.net qui nous a quitté il y a quelques années. Voici où le lire sur notre site : mespoemes.net//alto

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