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Au fil du temps , la maille s'éffiloche,
un point de croix à cette côte mal taillée,
raccommoder le trou de cette poche,
sur le bitume des destins encanaillés..
Tailler le mal de cette côte, l'os est mitraillé,
soigner les compromis bancales sur le bas coté,
le patron de cette taille est à enrailler,
la laine réchauffe à froid la peau asticotée...
Cette côte a du mal à remonter,
une impression de déjà vu,
si petite en taille à affronter,
avant qu'elle en soit dépourvu...
Le temps défile aux kilomètres sur cette côte,
borne plombée sur l'herbe à moutons,
les maux sont perdus dans cette pelote,
une taille si grande pour coudre le bouton...
Les fils ont du temps, ils taillent la maille,
l'arrangement prendra ce mal à l'entaille,
les aiguilles détricotent la grisaille,
sur cette côte sans mal en taille...
Didou écrit le 20 01 2015
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