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Le vent, dans la toundra s’est engouffré,
Et par rafales, maintenant, il soufflait
Dans ces plaines de Sibérie,
Où même le soleil a fui.
De loin en loin, alors on voyait
Une yourte, qui fièrement se dressait
Dans cette steppe où se balançait
Une herbe rare et décharnée.
Une pluie fine se mit à tomber
Et devint glace sur le sol gelé
Rendant plus dure et problématique
La vie des hommes sous ce ciel arctique.
Les chiens se sont ainsi regroupés
À l’abri d’un congère, pour se protéger
Car la nuit, il fait tellement froid,
Ici l’ours blanc est roi.
Pourtant, sous ce temps hivernal,
Explosent les aurores boréales,
Avant que le jour arrive sans bruit,
Et que le soleil, pour six mois luit.
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