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Graffitis de bombes, fortes éclaboussures,
le noir s'écrit en taches sur les briques de ce mur,
du sang imprégné d'un esprit malin, la bavure,
il tue aussi le pauvre avec sa richesse d'aventure..
Lacrymogènes, larmes qui coulent sur l'ocre qui clôture,
la liberté, une expression interdite à ces villégiatures,
au pays lointain d'Attila et des autres sinécures,
du sang souillé qui cimente le joint de ces murs...
Une lamentation, sombre destin qui crie à l'imposture,
un despote qui assassine la joie de vivre sous la couverture,
une étoffe qui supplie de pouvoir respirer l'air pur,
celui des vents contraires et des pluies des injures...
Sur les murs , du sang qui coule à flots sur la nervure,
d'une douce embolie, folie d'une belle culture,
celle des ancêtres , à ce peut-être, une morsure,
le temps est poussière dans cette tornade, simple murmure..
Le mur a du sang coincé dans le réfractaire, chaleur mercure,
un poison sanglant qui danse sur la piste, soyez en sur,
un désir obscur, des poignards lancés en pâture,
l'arme blanche est une déflagration, une grenade en silure,
un chat montrant ses griffes sous un masque de raclure,
du sang sur les murs, ronces de mures, attentats de torture,
la blessure est profonde, touchant le coeur qui part en usure...
La contradiction , justesse de dégrés en température,
une saison froide, barbelés égratignant l'allégresse et l'allure,
celle des hommes et des femmes qui flirtent avec la bordure,
sur le trottoir de la rue de la paix, une égalité de bonne augure...
didou écrit le 11 01 2015
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