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Mes cordes ont cassées tant les mots qui se bousculent,
aux portillons des notes où les rimes s'accumulent,
des bévues, des fautes d'orthographe qui simulent,
un quatrain, une musique qui craint mon crépuscule...
Une partition écrite maladroitement par mon crédule,
hé oui, un mauvais sort vient de s'abattre en crapule,
sur la feuille de papier, gribouillis qui formulent,
une suite de lettres amassées aux douze travaux d'Hercule...
Des sons caquettent des phrases griffonnées sur la bascule,
du temps en contrepoids sur la valse d'un préambule,
mon violon d'ingres , si dingue qui dérange ma pendule,
une remise à l'heure d'hiver un peu ridicule...
L'harmonie de mon municipal, cerveau qui me met sur les rotules,
je suis à genoux et rampe avec mes tentacules,
sur les lignes d'horizon en vrac, taches d'encre qui véhiculent,
stop , il y a un feu rouge qui bloque me circulation en opercule,
c'est mon violon d'INGRES, écrire des sonnets en noctambule...
didou écrit le 07 12 2014
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