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Une personne peu connu,
vagabon du bout de la rue,
un être humain, un individu,
aperçu, vu, là sur l'avenue,
sa silhouette dans le matin perdu,
on la reconnu, c'est un quidam,
il traîne là après avoir été abattu,
par la vie , tueuse avec ses vertus...
Il erre avec ses valises qui ont vécues,
des voyages au bout de la nuit vêtus,
de batailles de nuages de pluies inattendues,
c'est un quidam, parfois en drame,
sur le fil du rasoir, l'effilé de la lame,
de fond qui se blotti sous un porche , il est bien résolu,
à prendre l'espoir d'une minute sans retenue...
Derrière lui, personne ne le reconnait, lui le reclu,
d'une société aux profits d'une perte en résidus,
sacs poubelles éventrés à la recherche du préconçu,
une denrée rare de nos jours, il dit un bonjour pointu,
comme un clou enfoncé dans la chair de nos prétendus,
il est quidam, un homme fier de son passé méconnu,
il en a fait des choses, créer pour un rêve obtenu,
des les moindre détails, faire rire des enfants tout menus...
Le quidam, ne l'oublier pas sur le trottoir de la rue..
Didou écrit le 06 12 2014
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