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Ramasse quoi le balai pas que les poussières,
poussières qui vole au vent sur cette terre,
terre d'individu avec une mine patibulaire,
patibulaire aux yeux plein de poussières.
Poussières qui poussent le balai avec sa ramasse,
ramasse quoi le manche qui repousse cette masse,
masse d'humains aux visages si déconfits,
déconfits par l'air sale de tous ces conflits.
Conflits quand les feuilles tombent à la pelle,
à la pelle pas celle de la tarte à mirabelles,
mirabelles de confitures qui balayent les prunelles,
prunelles des iris des poussières sans bleu ciel..
Ciel bleu, la poussière avec son balai voit le jour sans nuages,
nuages de pluies quand le soleil amasse avec ses rayons les âges,
âges des personnes quand leurs cendres poussent les balais,
les balais tant d'années qui partent en poussières pour aller...
Didou écrit le 02 06 2013
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