|
Les jours se suivent, trainant lourdement les désarrois quotidiens
En cumul sans raisons, le désespoir à la recherche du pourquoi
Ou La négation peuple sa constante, au souffle saccadé aérien
Est-ce la paranoïa, ce son sourd amplifié et constant en soi
Plus rien ne respecte sa place, même sa réalité vide se meurt
Aucunes logiques, et seul la conviction en fausse vision domine
Amalgame de confusion, couvre l’acte d’une pulsion simple peur
Mais se conditionne, de son entourage invisible en folie fine
Il ne voit plus sa place dans notre monde, et se croit déjà mort
Anxiété du tout, justifie la décision démente irréversible décalée
Il est victime de sa personnalité, et croit en la fin de ces efforts
En se recroquevillant, sur sa douleur, il pleur son acte orchestré
Maintenant invisible et seul, avec une corde sans rappel, balance
Sa vie était un nœud sans fin, plus de projection pour son futur
Enfin haut placer, cette macabre réussite parée de cette élégance
Laisse place à cet acte final, pour une posture dans l’indifférence
« L’acte final peut être lâche ou héroïque, nos démons nous poursuivent dans notre sommeil mais parfois la nuit est continuelle, et ils envahissent notre quotient. Seul le soutient nous évite la dérive, mais parfois la dite folie est bien plus forte »
   
|
