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On dit que mon organe qu'il joue à chat perché,
perché sur les pierres chaudes et brûlantes,
brûlantes d'un volcan qui crachent des hurlantes,
hurlantes dans mes sons et mes paroles éméchées,
(surtout quand je ne le suis pas).
Emêcher mon volume sonore prend et tourne la clé de mes sols,
sols qui sont si las, qui s'enfoncent dans mon entresol,
entresol de mon volume sonore qui en rien picore,
picore et percute mon enclume à coups de jet de mon sort.
( ça bourdonne dans mes oreilles)
Sort, il est mauvais mon volume sonore,
sonore quand mes cris de joies implorent,
implorent de ne pas faire tomber dans l'égout,
l'égout et les couleurs de mon âme en dégoût,
(ça grouille dans mon estomac)
Dégoût, j'entends mal la sonnerie des douze coups de l'horloge,
l'horloge, cette flèche qui touche le ciel et me déloge,
déloge les tympans de leurs orbites, et là ça tourne le manège,
le manège sur mon cheval de bois, mon pauvre sortilège.
( je ne marche plus bien droit, et n'entends plus rien)
Sortilège, écouter mon rêve qui augmente mon volume,
volume assourdissant qui culbute mes oreilles de plumes,
plumes d'oie de bernacle qui vole dans mon éveil si lourd,
lourd le sonore qui s'aplatit dans ma nuit en un bruit sourd.
( il est temps que j'aille me coucher)
Sourd, sourdingue, il devient fou mon ding, mon volume sonore,
sonore, il honore, il se gratifie d'un sommeil léger quand je m'endors,
m'endors sur le champ de ma bataille et cette saoulerie rend mon volume,
volume en sons comme une berceuse qui crie en douce voix et allume,
allume cette clarté de mon esprit dans cet écrit , une écoute folle de ma plume..
( ça en devient assourdissant)
à bientot pour un autre sens peut être olfactif.
Didou écrit le 09 10 2013
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