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L’art raconte des histoires où les hommes sont grandis
Les hommes passent sur terre où rien n’est interdit
Les uns vivent l’enfer d’autres le paradis
L’art c’est le purgatoire
C’est l’adieu des mouchoirs l’amour qui irradie
Les photos les fleurs sèches qui dorment dans les tiroirs
Le bonheur dans nos vies fait de la balançoire
Tels qui rient vendredi grimacent le lundi
Ce que tous rêvent d’avoir ce que le cœur mendie
Connaître un jour la gloire l’amour cet incendie
L’art vous le donne à voir vous l’offre proprement dit
L’art vous tend le miroir où l’on se voit grandi
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